Aquel día de mayo de 1968, habían ampliado la hora del recreo porque el cura de Religión estaba en crisis.. de fe o estaba el de la deuda griega en la garganta. Las 117 criaturas de tercer curso, los mayores de la ciudad vertical, casi todos en pantalón corto y vergonzante bigote, vagaban por el patio en busca de alguna razón para seguir allí… y hasta tanto se encontraba, jugaban el habitual partido de fútbol: 59 + Blay, que dominaba el juego antiaéreo- contra 56 + Cámara, que como andaba entrado en carnes por aquellos años cubría mucho campo –casi todo el campo en realidad- ; alguno de los 31 centrocampistas de uno de los equipos, dió un patadón al descolorido y frágil balón casi de reglamento, y tras describir lo que más tarde supimos era una extraña parábola, porque no era de tipo evangélico, sino matemático, desapareció tras una de las tapias de la ciudad jardín que delimitaba nuestro patio de armas por occidente, justo por donde se nos iba el sol todas las tardes de invierno, lentamente, en aquellos interminables minutos en los que con una enorme desgana dejábamos el bloc de dibujo, aquel universo de gruesa cartulina blanca creado para ser sistemáticamente borrado, para tomar con mal disimulada pereza el libro de Geografía Universal… y del mundo… Pero aquellas dulces rutinas iban a verse alteradas justo en el momento en el que perdimos de vista el balón y oímos a lo lejos, entre el fru..fru de una agitada sotana, aquella fatídica pregunta…¿quién ha sido? …
Continuará...
Basilio Calderón
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